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« Les mots heurtent le front comme l’eau le récif, ils fourmillent, ouvrant dans notre esprit pensif des griffes, des mains et quelques-uns des ailes.

Comme en un âtre noir errent des étincelles, rêveurs, tristes, joyeux, amers, sinistres, doux, sombre peuple, les mots vont et viennent en nous »

Victor Hugo -Les Contemplations

Ils sont songes, douces rêveries

Ils nous portent vers la gloire

Ils nous exposent sans vergogne

Ils sont nos forteresses

et nos désillusions

S’imposant là, comme vestiges

aux troubles de nos mémoires

au bord du vertige