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Sonnent les branches, sonne la terre

Dans l’écho des vallées, des airs.

Les feux s’allument, bûchers bleus

Les arbres ont le mal des fleurs.

Saisis par l’esprit de la sève

On s’anime dans les jardins.

Sur la haute mesure de l’être

la pensée outrepasse la fin.

On rallume l’oubli d’antan.

On devine son propre corps.

Et l’on cherche dans le printemps

un univers qui va éclore.

On cherche la terre dont le sein,

le corps mythique va nous offrir,

on va ouvrir des yeux humains,

mais tels les arbres on va fleurir.

(1951-1957) Lucian Blaga

traduction Paul Miclaü